Борис Кутенков

Сегодня выполнял новое "партийное" задание в своей районной газете. На этот раз поручили присутствовать на шашечном турнире в... детском саду № 1389. Пришлось встать на 2 часа раньше и вместо спецкурса по культуре Нового времени отправиться искать это учреждение. Сначала долго плутал в поисках дома № 49: кто ж знал, что дома по улице Дубнинской так странно расположены - по нечётной стороне семидесятые, на противоположной, по чётной - тридцатые! Проехал несколько остановок, дальше вернулся обратно на маршрутке. Конечно же, опоздал минут на 10. Надел бахилы (прямо как в Третьяковской галерее). "Позакрывали тут все двери", - проворчала воспитательница, провожая меня до дверей музыкального зала, где уже начался турнир.

( Read more... )

услышал в четверг, очень зацепило. по-моему, потрясающе по энергетике:

Перевод Сергеем Шабуцким стихотворения Эмили Дикинсон:

Как Снегопад –

Как Звездопад –

Как летом Листопад,

Когда у ветра в пятерне

Дрожит цветущий сад –



Они осыпались в бурьян

И поросли быльем.

Но Бог во Царствии Своем

Их помнит – поименно.

http://magazines.russ.ru/druzhba/2001/10/sen.html - только недавно прочитал повесть Романа Сенчина "Один плюс один" в сборнике "Новые писатели России". Сейчас в поисках ссылки узнал, что она была опубликована ещё в 2001 году. Жаль, что я редко читаю российскую современную прозу, больше внимания уделяя поэзии и критике, - иногда совершенно случайно наткнёшься на такой вот шедевр. Раньше был знаком только с эссе Сенчина "Жизнь насекомых", делал интервью для "ЛитРоссии" по итогам встречи в литературной студии.
Повесть просто очень понравилась. Несмотря на пессимизм и тупиковость конца (разрушение ожидаемого читателем сюжетного хода), вселяет надежду и свет. Стало как-то легче жить. Обязательно почитаю его ещё, надеясь, что и остальные произведения написаны им в таком же ключе.

приглашаем на вечер, посвящённый 9-му Форуму молодых писателей в Липках.

Время и место проведения - 18:30, Малый зал ЦДЛ (м. Баррикадная, ул. Б. Никитская, д. 53).

Ведущая вечера - Елена Исаева.

P.S. ( Read more... )

Как в анекдоте про мать Ленина - с какой начинать?

Первая, скверная - в субботу глюкнулась сим-карта, нет регистрации в сети. Надо менять, сделать это смогу не ранее вторника. Так что до этого дня до меня ни дозвониться, ни доэсэмэситься. Доступен только в Интернете и при личной встрече.

Вопрос к более сведущим френдам: после замены карты на новую (с тем же номером) извещения о вызовах и сообщения (от тех, кто пытался-пытается дозвониться-доэсэмэситься эти три бессвязных дня) придут или сгинут бесследно с глюкнувшейся симкой?

Вторая, позитивная - 13 ноября состоится обсуждение моей подборки на семинаре в Лите. Вся информация и подборка - тут

Продолжаю печатать частушки. Завтра уже отчитываться о проделанной работе, а у меня ещё конь не валялся. Откладываю "проработанные" листы в одну стопку, ещё не проработанные - в другую. Жду, когда вторая кипа окажется меньше.

Чем больше печатаю - тем больше проникаюсь. Обнаружил очаровательный неологизм "писемечко" (сокращённое от "письмо" - слышится "писечка", "семечко" и "писем"), диалектизм "боюжина" (синоним, как понимаю из контекста - "трусиха"). А цикл "Ягодиночка убит" вызвал мою скупую мужскую слезу. :)

( прослезиться вместе со мной )

Вот это тоже прелестно:

( Read more... )



Суицидальная частушка:

«Я любила тебя, гад,
Четыре года аккурат,
А ты – четыре месяца,
И то хотел повеситься».

А дальше опять не понимаю:

По деревоньке бежит
Собачка лапки белые,
Мы с тобой, товарочка,
Обе полубелые?

Пришёл молчит
И ушёл молчит,
Это чей такой залётка –
Только шуба шуборчит (или «туборчит»? неологизм от «шубы»?)


ПиСи: не в тему: очень хочу сюда

ПиПиСиСи: Пока писал этот пост, работа незаметно подошла к концу. Буду перечитывать и доводить до совершенства. Усё!

*радостно притопывает ногой и прихлопывает другой*

Пополняю свой интеллектуальный багаж народным фольклором: получил работу в издательстве "У Никитских ворот" - заниматься компьютерным набором. Печатаю написанные от руки частушки неизвестной дамы. Надо набить за 2 дня 46 страниц, написанных через жопу от руки. Мозги сворачиваются в трубочку от шедевров по поводу "ягодиночки", "залёточки", "дролечки" и вариаций на тему  "меня милый изменил, теперь я изменённая".


( шедевры с моими комментариями )

Впрочем, это не так интересно, т.к. не встречается обсценной лексики. Когда в 2007-м году давали задание по устному народному творчеству и я коллекционировал фольклор по всей Владимирской области, там одним из самых приличных было слово "ж...па".

Вот некоторые шедевры из того светлого времени:


( Read more... )

Завтра продолжу работу, если не улечу в канаву и никто не ткнёт ухватником. Благо листов ещё много. Так что - продолжение следует.

БОРИС КУТЕНКОВ

Студент Литинститута. Стараюсь быть в курсе литературной жизни Москвы. Пробую себя в поэзии и публицистике. Люблю путешествовать «своим ходом» по России и СНГ. Одно из самых ярких воспоминаний – поездка по городам Беларуси, красота ее мест и душевность людей.

***
Я возвращаюсь. Блудная стерня
Качнется мне в объятия, вокзалясь.
Как сладковата боль внутри меня,
Как розовата грушевая завязь.
И сад вернет в реальность и покой,
Ударив по башке созревшей грушей.
Мой дом – как я: хоть внешне городской,
Внутри – провинциально-прямодушный.
На полминутки я, на – полстиха!
Подрос – на ширь, на – голь, на – бездорожье.
Я во-звра-ща-юсь! Мне кивнет ольха.
Она, как я, предпочитает тоже
Всем сокам – сок земли, борьбу – мечте,
Равнинам – рытвины, покою – тряску.
Как долго я книжайше богател!
Но если по дороге (дальше – ясно...)
Особенно – рябина (тополь, вяз...) –
Я книзу гнусь, и мне – трава по пояс
И море – по колено. Мордой в грязь
Упасть бы, о престиже не заботясь,
Подняться и, шатаясь, ощутить
Губой разбитой, дурью молодецкой:
С единственно возможного пути
Меня не сбить отныне. Не надейтесь.

Волгоградское

Там жизнь горчит, по-южному хмельна,
Вещественному подчиняясь знаку,
И вывернута будто наизнанку
Болезненно-пунцовая луна.
А ты летишь автобусной стрелой,
Закатной мглой, подсолнуховым полем,
И город сам с твоей свободой спорит,
Беря под хлопотливое крыло.
Там даже камни набережной Волги
Тоталитарны, как судьба сама,
И памятники все, и все дома,
Как счастья дни, медлительны и долги,
Как летний зной, расколотый впотьмах
На лунные пунцовые осколки.

первое стихотворение было написано летом прошлого года и напечатано прошлой осенью в "Литгазете". второе сочинил летом этого года после вояжа в Волгоград. стихи, впрочем, выбраны не самые удачные, зато оптимистичные - под формат журнала. да, и про "свой ход" - это вольность редактора рубрики :)

Анна Ахматова

Полночные стихи
Вместо посвящения

По волнам блуждаю и прячусь в лесу,
Мерещусь на чистой эмали,
Разлуку, наверно, неплохо снесу,
Но встречу с тобою - едва ли.

Лето 1963

кажется, ещё не выкладывал его здесь.

***
Бог шептал на ушко блаженной Таньке:
"Чтобы не рвалось там, где сшила тонко,
округли глаза и мычи, мол, аки
тот Герасим, аки твоя Бурёнка.
Становись, родная, стерильной полкой,
подгоревшей сдуру молочной пенкой,
дурачком-Николкой, соснорой колкой,
родиной-лахудрой, Фанайловой Ленкой.
Заливай царям пресвятую кривду,
а на смертных с должной взирай опаской.
Как настанет время - поймёшь по скрипу
гефсиманской дверцы, калитки райской.
Будет кто-то лыбиться на пороге -
аль рогатый чёрт, аль смердячий пёс там.
Полетишь, родная, в мои чертоги
на ковре волшебном с узором пёстрым.
А пока побудь-ка порожком сбитым,
путевой колдобиной, целью близкой,
деткой, пуще старших видавшей виды,
родиной-блядунькой, бомжом Бориской".

Римма Казакова

ДУРАКИ

Живут на свете дураки:
На бочку меда - дегтя ложка.
Им, дуракам, все не с руки
Стать поумнее, хоть немножко.

Дурак - он как Иван-дурак,
Всех кормит, обо всех хлопочет.
Дурак - он тянет, как бурлак.
Дурак во всем - чернорабочий.

Все спят - он, дурень, начеку.
Куда-то мчит, за что-то бьется...
А достается дураку -
Как никому не достается!

То по-дурацки он влюблен,
Так беззащитно, без опаски,
То по-дурацки робок он,
То откровенен по-дурацки.

Не изворотлив, не хитер,-
Твердя, что вертится планета,
Дурак восходит на костер
И, как дурак, кричит про это!

Живут на свете дураки,
Идут-бредут в своих веригах,
Невероятно далеки
От разных умников великих.

Но умники за их спиной
гогочут...

- Видели растяпу?
Дурак, весь век с одной женой!
- Дурак, не может сунуть в лапу!
- Дурак, на вдовушке женат
И кормит целую ораву!...

Пусть умники меня простят -
Мне больше дураки по нраву.

Я и сама еще пока
Себя с их племенем сверяю.
И думаю, что дурака
Я этим делом не сваляю.

А жизнь у каждого в руках.
Давайте честно к старту выйдем,
И кто там будет в дураках -
Увидим, умники! Увидим.

1963

еду. завтра. надеюсь, всё пройдёт благополучно.

подробно поделюсь впечатлениями.

читать

Стихи в только недавно выложенном на сайте июльском номере "Нашего Современника" открывают раздел "Поэтическая мозаика". Кроме этого, в данной рубрике можно найти лирику нашего коллеги по творческому семинару, студента 5 курса Литинститута Василия Попова.
Ещё из интересного - статья "За род свой, за Отечество" главного редактора отдела публицистики Станислава Зотова и главы из романа Захара Прилепина о Леониде Леонове, стихи Александра Мызникова и немного знакомого мне по волгоградской лит.жизни Валерия Белянского. А рассказ Дмитрия Щёлокова, практически земляка (тоже родился в Москве и провёл детство и юность во Владимирской области), студента семинара М.П.Лобанова, просто очень понравился, хотя я с трудом "принимаю" новую прозу, особенно написанную молодыми авторами. Добрая, светлая и немного грустная история в традициях деревенской прозы. Советую почитать.

Нина Краснова представляет:

презентация 2-го номера альманаха "Эолова арфа"

Начало в 18:30, Малый зал ЦДЛ. Схема проезда - тут

В новом номере альманаха "Эолова арфа" можно найти прозу Евгения Лесина, письма Татьяны Бек, критику Льва Аннинского, стихи Бориса Кутенкова, Андрея Вознесенского и Кирилла Ковальджи, воспоминания о Римме Казаковой и много другого, не менее интересного! Приходите, приобретайте альманах - не пожалеете!

Видимо, все заняты своими делами, посему мои просьбы написать пару слов о тексте ставятся в игнор)
Либо сами стихи не вызывают желания о них отзываться.
Но всё же выкладываю очередной продукт собственного сочинения, ведь надежда умирает последней. Не удивлюсь, если ответом мне и на этот раз будет молчание - но это ваше право :)

С любовью ко всем, bronya_bonafide :)

Итак,

***
Мы этим летом путали друг друга
так бережно, что, дурочку сваляв,
свернула жизнь с троллейбусного круга
и нас вернула на круги своя:
в - стаккато писем, в - мотыльковость мира,
где биты карты, квиты-номера,
где из раскрытой форточки Земфира
поёт: "Пожалуйста, не умирай",
нам предлагая сладких апельсинов.
И мы за ней умрём. Опять умрём.
А я несу тебе из магазина
слова, слежавшиеся в глинный ком.
И надо переждать до мезозоя,
до ломоты в висках, до простоты,
чтоб пережать себя стальной струною,
чтоб железнодорожною водою
сочилась кровь на тёплые бинты.
Чтоб через пару вальсов декаданса
я мог сказать в таком-то октябре:
"Смотри, опять никто не догадался,
а эта песня - снова о тебе".

в 18:00 в библиотеке имени Светлова состоится мой творческий вечер. Сбор гостей - в 17:30 на м. Маяковская в центре зала.

Приходите, всех жду!

В тёмный бар, где ночной порою
зимним вечером слышен джаз,
быстрым шагом заходят трое:
каждый раз - как в последний раз.
Сбросят куртки, задорно-лихо
отряхнут набежавший снег.
Вслед за ними вкрадётся тихо
незаметнейший человек.
Человек приютится сбоку,
словно мебель, как манекен.
Эти трое ведомы Богом,
человек - неизвестно кем.
Человек никого не тронет,
и не тронет его никто.
Для зачина закажут трое
на троих - каждый граммов сто.
Посудачат о частном горе,
выпьют, чокнувшись и скорбя,
за любовь, за "momento mori"...
Он - не чокаясь, за себя.

И, не вспомнив о том, что было,
разойдутся за просто так:
кто - себе вырывать могилу,
кто - на скрипке играть в кабак;
человек - умирать в потёмках
с ненадёжной ордой стихов,
где пиджак, на локтях протёртый,
как дамоклова вечность, нов;
где звучащая тишь повисла,
где и сам превратишься в звук,
что от века искомей смысла,
описавшего полукруг.

25 сентября, в пятницу, в 18:00 в библиотеке им. Светлова состоится первый "персональный" поэтический вечер Бориса Кутенкова!

Регламент мероприятия таков: примерно с 18:00 до 19:00 читает герой вечера, с 19:00 до 19:45 - свободный микрофон для всех желающих. По окончании планируется фуршет.

Схема проезда - тут. Но для тех, кто желает добираться коллективно, назначается встреча в 17:30 в центре зала на м. Маяковская.

Приходите, приводите друзей, знакомых, бабушек и дедушек, жён, мужей и детей! :) Буду рад всех видеть!

P.S. ПОЖАЛУЙСТА, ПРОАНОНСИРУЙТЕ ЭТО МЕРОПРИЯТИЕ У СЕБЯ В ЖЖ И НА ВСЕХ ДОСТУПНЫХ ИНТЕРНЕТ-РЕСУРСАХ! ЗАРАНЕЕ СПАСИБО!

***
"Вот оно, по-арестантски голое..."
Татьяна Бек

Вот она - чёрная, страшная - вот она:
о, чем прекраснее, тем черней
и - чем страшней, тем прекраснее - квота на
всё, что хорошего в жизни моей.
Чтоб не узнала, чумная, пора было,
дабы червонцем не стать золотым,
так изогнуться - абсцисса, парабола,
белые яблони, пьяные в дым.
Как - золотые ворота Владимира,
как - бесполезность остаться собой...
Жизнь моя, ну же, ещё поводи меня
узкою лестницей, в доску крутой.
"Нет, - отвечает. - За что? - За - расколы там,
строки, не стоившие ни гроша..."
Вот она: мертвенным, скованным холодом
так обнимает, что - в пятки душа.
Слышишь? Пока говорила ты с Господом -
это она говорила со мной.
А на лице её - мелкие оспины,
голос, похожий смертельно на вой...
Там, где покрыта земля обелисками,
там, где кювет, позаросший травой,
знаешь - я видел лицо её близко так,
что удивлён, как доселе живой.
Значит - опять подчиняться оракулу
и ускользать поворотом крутым:
запертый выход. Абсцисса. Парабола.
... Яблони, яблони, пьяные в дым.